No inicio era tudo tolerado. Eles até achavam graça nas fissuras do relacionamento. O bife queimado, a batata crua, o beijo antes a escova depois. Quantas vezes não brincaram de ver o futuro nos hieróglifos dos cabelos no sabonete ! "Minha bochechudinha", "Meu docinho". Entre risinhos, ela comentava com as amigas do como ele era distraidinho; e ele, no hiato do chope e da calabreza, falava das pequenas manias da esposinha. Magnânimos, descreviam a sempre perdida tampinha da pasta de dente que invariavelmente era encontrada no sufocado ralo. Dos travesseiros que, teimosamente, conservavam o cheiro da paixão por semanas. Dos tropeços inevitáveis do cotidiano. E tudo foi graça e encanto enquanto ainda borbulhava a química serotoninica do amor.O tempo passou, o encanto passou, a ampulheta virou e o amor acomodou. A natureza os empurrou para sua precípua função de sentido ainda a descobrir. Com alegria e algum prazer, juntaram seus genes na embaralhada meiótica do acaso. Vieram os pimpolhos, o maravilhoso mundo da maternidade, as alegrias da perpetuação e as estrias.E por não terem assimilado a grande lição da vida, se instalou a intolerância.Veio na forma de uma gota, olho amarelo do demônio, pousado solene no assento da bacia. Diariamente, noite após noite, foi depositada pelo sacudir distraído do até então admirado, e hoje sonolento, companheiro.Assincrônica, malvada e preguiçosa, lá estava ela no banheiro escuro do apagão. Traiçoeira, criava seus satélites, que deixavam sua marcas nas frias nádegas da bochechudinha.E ela cultivou, convergiu e concentrou seus ressentimentos de década e meia naquele pesadelo nojento do machismo vertical.Viu no inevitável pingo, em cada madrugada, o pouco caso, o desrespeito, a flacidez, as noites de cerveja, as supostas infidelidades, o sorriso raro, o beijo apenas estalado, a decadência na esquina do tempo e o sonho perdido.Reativamente, a raiva projetada ao indecente gênero masculino, a fez baixar o espírito da Betty Friedman, (logo substituído pelo da Sra. Hill - já que não se propunha a queimar soutiens por ter volumosos apêndices acostumados aos confortos antinewtonianos). Pensou na Camille Paglia, mas era muita racionalidade para seu ódio.Foi quando enfim tomou a decisão irreversível e irrevogável, e na presença dos togados da audiência de tentativa de reconciliação, sentiu se amparada pela pesquisa que apontava as maiores causas de tumultos conjugais; e antes da segunda lágrima exclamou : "Foi o Pingo, a gota que transbordou !".